RELATOS QUE VAN...

  ESCENA 2 (La misma casona vieja. La misma cocina. Abotonados en la mesa unas horas atrás). Alan: (gimiendo) apaga ese celu de mierda que se me baja Elena: (gimiendo también) baja y calentita está. ¡Dale! Alan y Elena: (gemido final previo al orgasmo) te... Elena: (silenciando a Alan) shhhhh no lo digas Alan: (escucha sonar el teléfono de Elena) atendé a ver si encima sospecha Elena. (sonríe picara) no sospecha nada Alan: (semblante aliviado) mejor así Elena: (atiende y habla) hola.. sí.... (se le corta la respiración) ¡ahora! .... que sí te extraño y te quiero ver pero ¡tan pronto! ¡Que estás a doce cuadras! ¡Tomatela! No vos no.... a Reina le digo.... que sí que me está mordiendo los dedos de los pies. ¡Es terrible esa perra! Beso dale sí. (Cuelga) tomatela Alan viene Rubén. Alan: (desespera) pero ni me bañé, estoy en bola y chivado... Elena: ¡Dale! (Alan corre mientras se viste levanta su abrigo y cae una tarjeta personal sin que se note. Se termina de vestir y sale disparado) ...

Publicación en la antología "Libro por la Paz" de la fundación César Egido Serrano y el mecenazgo de artistas de Madrid (España). La guerra jugaba de espalada a la esperanza.   Todos los que allí estaban vieron los campos masacrados, los animales muertos, la tierra infértil, seca, hambrientos a   raudales.   Desde lo profundo, el huevo rompe un cascarón   haciendo pío pío, los niños salen curiosos a la calle, sonriendo. Afuera llueve.   Publicado también en:  https://revistaliterartedigital.blogspot.com/2024/02/rodrigo-quintero-argentinafebrero-2024.html    <a href="https://www.freepik.es/foto-gratis/edificio-demolido-guerra-rusa-ucrania_32521592.htm#fromView=search&page=1&position=49&uuid=6375536a-603e-476b-b9be-099364e3e8f8">Imagen de freepik</a>

  Luz indeleble,   destella hambrienta alimentando mi alma, dando vida a mis versos, iluminando la palabra.   Sílaba que brotas, fortuita, de la nada. Analítico, tenaz un león al ataque.   ¡Repartidor de llantos y de sueños!   Hábil mecánico de un pobre corazón corrompido, fiel, ingeniero, de la intelectualidad humana.   ¡Sangre y golpe! susurro sin aire, humo filosófico, olor hediondo de taberna, color profundo de la noche que azota nuestra mente.   Pensamiento, fiel ladrillo de la escultura humana, cansado ando contigo y tus cuchillos.   Pensamiento, haces posibles tantas cosas e imposibles tantas otras, (si lo pienso).   Pensamiento, fugaz agricultura de las ideas que se pierden, autopista sin huella, túnel oscuro en el que nos metimos.   Imagen de <a href="https://www.freepik.es/foto-gratis/composicion-bengalas-luz_49684780.htm#page=2&query=LUZ&position=14&from_view=search&track=sph&uuid=0b5b9e5d-e792-440f-8d7c...

  Me gusta la palabra Libertad. Esa que todo el mundo grita y los adolescentes y jóvenes reclaman pero a la hora de los bifes nos termina moliendo a bofetadas. Todos adoramos ser libres, pero, ¿estás dispuesto a pagar el precio esa libertad?    Tal vez lo opuesto a la libertad sea la rutina. Una palabra que lo encasilla todo. Las aves que no pueden volar a menudo se quejan. ¿Tanto cuesta hacerse cargo de la elecciones?   A quien jamás podré entender es a mi padre, por eso, me atrevo a contarte su historia. Porque si te la cuento ahora es en cierta forma perdonarme y perdonarlo, es también liberar esa jaula del alma y volar. No podés vivir preso. Las jualas que más duelen no son físicas.   Mi padre se llama Adolfo y es una persona ansiosa y obsesiva. Enferma de control y de que lo controlen. Su ansiedad lo hacía muchas veces ser víctima de un tartamudeo constante, a veces, cuando mis amigos de la escuela iban a casa, parecía la bocina de una calesita con pat...

  Durante cuatro años pasé por muchos lugares. Uno fue un colegio de arte. Lo sorprendente fue lo que vino al final de todo este ciclo, no durante mi paso por allí. Recuerdo como si fuera ayer dos calles: una daba a la avenida, y la otra, a una calle oscura y más estrecha. Ahí de pie, se alzaba el colegio como viejo castillo sobre la vera del cerro.  Mi llegaba fue inesperada y generó gran hecatombe en todo el pueblo: “el profe de inglés que viene de la capital sureña”.  Entré al aula y sentí nuevamente después de tanto tiempo esa energía juvenil. Ese intenso fluir de la vida. Chicos y chicas de quinto año a punto de terminar y abrirse al mundo. Los vi tan curiosos ese primer día de clase que opté por conversar con ellos. Las clases no sólo eran clases de idiomas, sino enseñanzas de vida, cinco minutos antes de que tocara el timbre optaba por charlar, poner cuestiones de papeles al día o la magia de un “chicos cómo están” hacían muchísimas veces maravillas que los directi...